Trotski oublié. nouvelle

Il avait la quarantaine et s'appelait Kim Curtis. Il avait connu dédain et sarcasmes pour s'être amouraché d'une chanteuse. Il se croyait aux trois quarts de son histoire, dont il avait une conception ambigüe. Se sentant humilié et dérisoire il prit une décision sans équivoque, d'où toute ironie était absente. Loin des mirages de la vie il monta dans un avion pour le Mexique, pays cependant magnifié par son imagination, qu'il avait toujours visionnaire. Changer de dimension , gagner en couleur, atteindre ailleurs un certain lyrisme peut-être...

Il avait débarqué la veille dans un aéroport où il avait éprouvé tout le poids de son âme, pris un taxi collectif, fait deux cents kilomètres et était parvenu dans un village qui n'avait sans doute pas changé depuis cent cinquante ans. Après s'être concentré sur le choix d'un hôtel avec patio, traversé un jardin fleuri et s'être senti détendu et plein d'admiration pour le lieu, il se crut un peu redevenu un humain et un peu moins "Homme révolté".

Dans la chambre le cadran de la pendule était arrêté à une heure indéfinie. Il s'allongea sur le lit. Il avait posé ses deux sacs à quelques centimètres et ne les avait pas encore ouverts. Il ferma les yeux mais ne dormait pas. Dehors un camion et deux autos se firent entendre. Puis plus rien. Il se recroquevilla machinalement sur lui-même. Les draps étaient moites. L'air conditionné ne suffisait pas à établir une température moyenne. Sa respiration devint plus bruyante et régulière. Quand il s'endormit il faisait nuit noire dans la pièce. Il se réveilla en pleine nuit, chercha l'interrupteur électrique et faillit tomber du lit. Puis il alla s'asseoir dans un fauteuil en osier, près de la fenêtre. Au dehors le ciel était noir comme du charbon, devant lui le patio lui rappela qu'il était en Amérique du sud. Puis il alla prendre une douche et croisa un cafard qui sortait du carré de bain.

Il avait dû parcourir en rêve vingt kilomètres dans la plaine environnante et autant sur les routes, essayant de rejoindre à pied le village afin de demander de l'aide pour avoir perdu son chemin, quand il fut réveillé par une secousse brusque. Une indienne lui tapait sur l'épaule et lui demanda en espagnol si elle pouvait faire sa chambre dans un moment. S'il voulait pour cela aller bientôt marcher ailleurs. Curtis lui répondit qu'il s'appelait Kim et qu'il la trouvait jolie, mais un peu brutale. Puis il fouilla dans son sac, offrit à la fille une cigarette qu'elle refusa. Sans insister il se décida à sortir dans le patio.

Il se souvint du producteur qui l'avait engagé un jour pour un rôle de "martien", cet étranger sur la terre qui s'enfonçait dans le désert à la poursuite d'un trésor, dans une cité de pierres. Il avait hésité un moment, puis il avait marché. Sans s'être aperçu qu'il y jouait son âme. C'était à New York, il sortait à peine d'un école d'art dramatique dans laquelle un ami à lui tenait un rôle de professeur.

Kim arpenta un moment les rues. Il se dit qu'il était un peu comme une voiture en panne. Et qu'il ne trouverait rien ici qui ressemble à un garage. Il se souvint du visage de Rita,"l'artiste" et des ennuis qui n'avaient fait qu'augmenter entre eux. La chaleur commençait à s'installer et il pensa que son passé était vraiment en cendre. Il continua à marcher un peu sur le chemin quand il croisa un enfant qui vendait des pastèques. Il en acheta une et se désaltéra.
- Qu'est-ce que je fais ici ? se disait Kim. Il serait temps que j'apprenne à tenir un rôle, mon rôle. J'en reçois trop à travers la figure. Mais qu'elle direction prendre ?
Jusqu'à ce que dans l'après-midi quelque chose comme un tableau de sa vie s'impose à son esprit :
- J'ai toujours cherché un point d'eau, une oasis. Un lieu qui surplombe le monde en quelque sorte ? marmonna-t-il.

Puis il rebroussa chemin et regagna l'hôtel.

L'horloge était toujours arrêtée dans sa chambre. Il ne vit aucun insecte dans la salle de bain. Il n'entendit aucune voix dans le patio, mais il aperçut un chat qui courait après un oiseau.
- Il est temps de rejoindre la civilisation, se dit-il. Il se dirigea vers les toilettes avec une revue. Quand il en sortit sa décision était prise.
- Il ya trois ans je leur ai proposé un scénario sur la vie et la mort de Trotski, le parcours classique du révolutionnaire sacrifié à l'histoire et à sa " grande hache". J'ai déjà bien déblayé le terrain . Il s'approcha de la glace pour se raser et se dit que le temps commençait à passer. Kim Curtis était à la croisée des chemins. Il cherchait quelque chose qui ressemblait à un choix vital.

A ce moment là l'indienne rentra de nouveau dans la chambre. Elle avait oublié un trousseau de clés...Il lui proposa de la revoir le soir. Pura, c'était son nom, accepta. Une semaine plus tard ils partaient ensemble au volant d'un vieille Ford des années soixante, en direction des montagnes, sur les traces de la terre de la fille qui avait quitté son travail à l'hôtel. Difficile à dire, mais Trotski s'était comme volatilisé avec l'histoire et le projet de film. Une porte était refermée, mais Curtis avait gagné un pari de plus.

FIN